Quantos são os filhos que a noite, minha velha irmã, deixa ao abandono? É apenas meia-noite e o Bairro Alto está vazio.
Quantos são os filhos que a noite, minha velha irmã, deixa ao abandono? É apenas meia-noite e o Bairro Alto está vazio. Saio com o Ricardo Regal do Calcutá, canto esquerdo de quem entra vindo da Rua do Norte, e um silêncio estranho toma conta do que penso.
Uns encolhidos debaixo de folhas de cartão canelado, outros embrulhados em mantas chupando cigarros até à conjunção amarela dos dedos, outros ainda em tendas de campanha, encaixadas por baixo de viadutos ou de recantos ínfimos à entrada de prédios onde há quem durma bem no conforto dos lençóis e cobertores. Eu sei, desde há muito, muito tempo, que a noite é ingrata.
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